Die Künstlerin
Der rote Faden
Am Anfang stand der Salatkorb aus Draht: die transparente Welt vor einem blauen Himmel. Wie eine fleißige Penelope trennte ich die Spule auf, indem ich am Draht zog, und ließ ihn nicht mehr los... Als Sonderpädagogin arbeitete ich 20 Jahre lang und leitete Gestaltungs- und Ausdruckswerkstätten mit geistig behinderten Erwachsenen; in ihrem Kontakt improvisierten unsere Hände Geschichten gemäß unserer Sensibilität.
Nach einem Unfall verspürte ich das Bedürfnis, meinen eigenen Weg zu gehen. Mit meiner ersten Spule, meinen zehn Fingern und meiner Zange begann ich mein Gewebe zu weben: Der Strich wurde zur Spur, der Draht wurde zum Schuss, der Schuss wurde zur Form und belebte sich. Zunächst durch «Reparaturen» stellte ich Puzzles aus zerbrochenen Gegenständen wieder zusammen, um ihnen neues Leben einzuhauchen. Imaginär oder unvollendet, erschienen die Gesichter dann lächelnd oder melancholisch, zweifellos meine eigenen Gemütszustände. Das Karussell dreht sich, die Tiere ziehen ihre Parade, die Schlagschatten verstärken die Musik, und die Abstraktion enthüllt sich in Rhythmen und Vibrationen.
Auf technischer Ebene ist Improvisation die Regel; der Draht und ich tasten uns gemeinsam vor, die Überraschung liegt am Ende, der Schlagschatten bringt seine Magie. Manchmal sind die Beschränkungen zu groß; dann ziehe ich, wie Ariadne, am Faden, um aus dem Labyrinth herauszukommen und andere Geschichten zu schreiben... Es ist nicht verwunderlich, dass in meinem Pantheon Giacometti, Matisse, Calder und Morandi nebeneinander stehen.
Myriam Louvel
Blickwinkel
Was mir zuerst auffällt, ist dieser Eindruck von Zartheit, Zerbrechlichkeit, Verletzlichkeit, antithetisch zum Material: dem Eisen. Eisen ruft etwas Rohes, Grobschlächtiges, Brutales hervor. Es ist die Maschine, die Waffe, der Krieg. Myriam spielt damit, und es funktioniert gut.
Diese Strukturen definieren eine Leere, die voll wird: Es ist fast mehr das, was der Metalldraht umreißt, was wichtig ist, als der Draht selbst. Es erinnert an bestimmte chinesische und japanische Gemälde und diese Philosophie des Vollen und des Leeren. Es gehört in den Bereich der Kalligrafie im Raum.
Pierre Auclerc-Galland
Maler
Sie heißt Myriam Louvel, eine französische Künstlerin, eine ungewöhnliche Zeichnerin, da sie den Bleistift durch Metalldraht ersetzt hat.
Zeichnungen, die zu echten dreidimensionalen Skulpturen werden, zugleich zerbrechlich, da sie nur an einem Faden hängen, aber auch stark durch ihre Metallstruktur.
Doch hier ist es genau umgekehrt: Die Gesichter strahlen Ausdruck, eine Emotion aus. Die Künstlerin hat das Eisen gezähmt und vermittelt den Eindruck, dass diese Drähte letztlich geschmeidiger sind, als sie erscheinen.
Marie-Madeleine Massé
Autorin · Auszug aus ihrem Buch «Die Kunst des Drahtes: In der zeitgenössischen Schöpfung»
Genau an der Kreuzung von Draht (zerbrechlich) und Eisen (fest) erkundet das spinnenhaftige Werk von Myriam Louvel Leichtigkeit, Strenge und Poesie. Die Künstlerin verleiht der starren Materie eine ungeahnte Geschmeidigkeit, formt sie mit einer bestimmenden Geste und unterwirft sie den Anordnungen und Launen ihrer Vorstellungskraft. Ein Strich? Ein Volumen? Je nach Betrachtung... Je nachdem, ob man den Mäandern der schwarzen Linie folgt, die sich durch den Raum zieht und mit dem Licht spielt, oder ob der Blick ins Herz eines Geflechts dichter Transparenzen und vibrierender Ebenen eintaucht. Sie schafft ihr eigenes Alphabet und damit ihre eigene Schrift. Es gibt Passagen, Wiederholungen, Bewegungen... Es gibt ein Gewirr, ein Durcheinander und zugleich eine Konstruktion, eine Struktur; wie ein mentales Gebäude, das von anarchischen Träumen durchzogen ist. In dieses Werk einzutauchen bedeutet, den Schwindel eines angedeuteten, ungreifbaren Unendlichen zu spüren.
Lionelle Courbet
Galeristin